Volando voy...

Años han transcurrido, aproximadamente unos cuarenta y cinco, desde que leí una frase en un libro de Tintín; no recuerdo en cuál, que decía textualmente: "Tened cuidado, tened cuidado, la Dama Blanca os ha mirado". Y desde entonces, desde que la leí por primera vez, no recuerdo que haya habido un año en el que no tuviera que repetirla en voz alta en base a una u otra circunstancia. Y es también ahora, en estas fechas de carencia de pulpo, cordero y de olores a jazmines artificiales y a rosas falsas, cuando comprendo su significado en casi toda su dimensión.

Santiago Carrillo y Audrey Hepburn

Finalmente resultó ser Audrey Hepburn la chica más guapa que he visto en mi vida, en reñida lucha con Annabelle Wallis, y parece ser que Santiago Carrillo es mi ídolo definitivo. Y no por su ideología, que ni siquiera se si la tiene, aunque si se que la fue adaptando a lo que ante él surgiese en el transcurso de sus años, hecho este que me parece mucho más respetable que mantener un criterio firme desde tu más tierna infancia hasta que llama a tu puerta La Parca. No, no es por eso, es por lo otro. Y el que quiera entender, que entienda. De comidas... prefiero casi ni hablar.

Haz lo que te de la gana con la muralla

Eso, que abre la muralla, ciérrala, o haz lo que te de la gana con ella. Aquí te dejo una puerta de una valla, más que de una muralla, para que puedas llevar a cabo tus prácticas revolucionarias si con ellas vas a alcanzar tu realización. A mi, por el momento, me basta y me sobra con alcanzar el amanecer del martes y luego ya se verá por dónde sale o deja de salir el Sol. Por Oriente o por Occidente ;)

Fiz de Cotobelo

Anoche se me apareció mi futuro compañero de tintorerías y de mortajas, Fiz de Cotobelo, ¡y bien que tenía yo, ya ganas, de que acaeciese ese suceso por las inmediaciones de mi cama! Mi interés, no era otro que el de preguntarle los verdaderos motivos por los que no ingresó, en su día, en la Santa Compaña. Lo más inquietante del asunto es que me respondió que ya me lo contaría, muy pronto, y con mucha más calma. Y es comprensible. Estos temas no se dilucidan "así de fácil", en el transcurso de una vulgar y simple aparición. :-)

Don Miguel

Don Miguel, murió hace setenta y cinco años de lo único que podía morir Don Miguel. De un derrame "cerebral", porque si algo tenía Don Miguel; y ya es la tercera vez que repito y menciono su nombre acompañándolo del merecido tratamiento de "don"; bien ganado a pulso, era "cerebro". Y no era simpático; más bien lo contrario, y no era un intelectual, como llevan décadas definiéndolo. Era un sabio, porque solamente los sabios se pasan toda su vida disconformes con ellos mismos y, sobre todo, hartos de la presencia, a todas horas, de sus alegres semejantes revoloteando alrededor de sus sempiternos estados de mala leche o de melancolía, según haya sido el sabio del que se trate.

Quién me lo iba a decir

O mejor dicho, "quién se lo iba a decir a ella", si hubiera sido más preciso al escribir el título de esta entrada. Ildiko (así se llamaba) tenía entonces 19 años y servidor unos 47, más o menos. Nuestra relación duró unos días, los pocos que nos vimos y encontramos, y consistió ésta, más bien, en vagabundear de bar en bar y garito en garito, acompañados siempre por el "sinpar" Attila que servía de chaperón (como dicen los mexicanos) y de caballero también encargado de satisfacer las infatigables necesidades carnales de esta bella mozuela que nos está ocupando. [+/-] ▼

Y mencionaba eso en el título, dada mi manía, casi obsesiva, de no conservar, nunca, casi ningún ejemplar de eso que mis semejantes; o mis similares, definen como fotografías íntimas, familiares y personales. Así pues, y en base a ello, dado que esa foto con Ildiko fue la única que encontré en mis carpetas en la que aparecía, aunque velado, mi rostro sereno, fue la que tuve que usar para la contraportada de las dos novelas que tengo por ahí editadas... y que andan circulando entre un par de docenas de desocupados lectores.

No pasará, Ildiko, a la Historia de la Literatura por ello, como tampoco formarán parte de la mencionada los dos libelos citados. Pero, ¡quién me lo iba a decir a mí y, sobre todo, quién se lo iba a decir a ella... en aquellos ya lejanos días de vino y rosas a las orillas del Tisza!

La insoportable estupidez del ser

Un buen día en tu buzón de e-mail recibes un correo redactado por una pandilla de delincuentes semi-analfabetos y en él encuentras expresiones tan "bancarias" como, "empuje usté esta referencia", "la ocurrencia de una desviación técnica" y "nos despedimos con respeto". Justo como nos suelen escribir los bancos. Los rififís en cuestión quieren que piques y pulses su enlace y en él introduzcas los datos de acceso a tu cuenta corriente. Hasta aquí todo normal y con nombre técnico de "spoof" ya perfectamente "definido". [+/-] ▼

Una vez que tienen en su poder tu nombre de usuario y tu contraseña, te limpian la cuenta y se cubren mediante una red de mamarrachos, incautos y cretinos, a los que han engañado previamente ofreciéndoles un trabajo que "consiste en recibir ingresos en tu cuenta procedentes de una galería de arte de reconocido prestigio internacional con clientes en cada rincón del planeta".

Todos, absolutamente todos, sin excepción alguna, es decir; las autoridades, entidades bancarias, policía y expertos en Internet "tipo" AUI, te recomiendan, invariablemente, que "no se te ocurra responder jamás a uno de estos correos".

Es decir, facilitan con ese necio consejo el duro curre de los chorizos y consiguen, con sus torpes recomendaciones, que las labores de choriceo de los citados, sean mucho más reposadas y efectivas. ¿Por qué?

Pues muy sencillo. Es el mismo caso que el del Prestige.

Los gansters antes mencionados envían unos dos o tres millones de correos cada día. Imaginaos que pican diez individuos por millón (que no es mucho "suponer"). Al final del día, los Golfos Apandadores se habrán hecho con los datos de unos treinta incautos a los que dejarán sin un céntimo. Y todo gracias a las prudentes y sabias recomendaciones de los "lumbreras" antes citados cuando te aconsejan "no responder a esos correos".

¿Qué sucedería si todos esos "expertos" en lugar de pedirte encarecidamente que no respondas, te recomiendan o sugieren que sí lo hagas pero con datos falsos?

Pues que los "cacos" se encontrarían cada noche con un par de millones de respuestas con "truco" que sólo les servirían para hacerles desistir de su labor, porque no me los imagino yo buscando a diez o veinte pardillos entre dos millones de "enteradillos".

Pero claro. Yo no soy un "experto". Por eso sigue siendo mejor alejar el Prestige de la costa para que la marea negra llegue incluso hasta Francia, en lugar de acercarlo a un punto concreto de la mencionada para joder un sólo lugar bien localizado. Por eso.

Las piezas de San Genadio

Hace mil cien años muchas personas también acababan hasta el gorro de todo cuanto les rodeaba. Ser Obispo de Astorga durante una década, en aquellos tiempos en los que se edificaban aún los cimientos del gran negocio universal del pánico a la no existencia, era algo que quemaba lo suficiente como para agarrar la manta, unas piezas de ajedrez y tablero... e irse a vivir a una cueva. [+/-] ▼

Cueva esta en la que, por cierto, estuve viviendo yo durante una semana entera. No fue mucho, pero era invierno.

Moonlight Shadow

Y llegó un día en el que los seres humanos, sin excepción alguna, comprobaron que sus cuerpos ya no provocaban sombras, ni aun interponiéndolos entre el sol y un muro blanco inmaculado. Y fue ahí, en ese preciso instante, cuando algunos de ellos; unos pocos, supieron con certeza que la Humanidad era algo programado. Al resto, a una inmensa mayoría... ni tan siquiera le preocupó.  [+/-] ▼

Es lógico que exista algún fallo de programación en alguna parte -gritaron las masas hacia el eco para así poder continuar escuchando el sonido distorsionado de sus propias voces.

Y el mundo siguió girando sobre sí mismo, con humanos todavía pisoteándolo, pero ya sin sombras que le confirieran cierto misterio.

It's a boy Mrs. Walker it's a boy

Ver, escuchar, hablar, ¡esta es la cuestión! ¿Cuál es más digna acción del ánimo? ¿oponerte con fuerza y superar este torrente de calamidades o ser el campeón mundial de pin-ball? No sé lo que haría en mi lugar el asmático de Pink si consiguiera atravesar su Muro. Pero como eso es algo que sé que no va a pasar, continuaré mirándote desde el ojo de mi culo y con mi glándula pineal. [+/-] ▼

Siempre nos quedará "Cabaret", lo habíamos perdido y ahora lo hemos vuelto a recuperar.

Cuando los juguetes eran de lata y madera

Hace muchos años, cuando le decías a alguien la palabra "puzzle" y este alguien te preguntaba ¿qué es un puzzle?, tú le respondías "un rompecabezas"y, tras el ¡ah!, le quedaba todo claro. Ayer mi hijo apareció con uno en casa y yo le dije, ¡vaya, un rompecabezas!, y él me preguntó, ¿un qué?, a lo que le respondí, "un puzzle". ¡Ah!, me dijo él. Lo que demuestra que el ¡ah! no pasa de moda. [+/-] ▼

Pasarán los higos chumbos, se extinguirán las garzas y los albaricoques, desaparecerán para siempre los libros de recetas e incluso se difuminarán, con el tiempo, los gemidos orgásmicos de María Sharapova...

... podrá no haber poetas cuando la lira esté callada; y podrá incluso no haber ya poesía, pero siempre habrá onomatopeyas y exclamaciones hasta el fin de nuestros días...

... cuando ya nadie mida el tiempo y por tanto no transcurra.

La gata sobre el tejado de zinc caliente

Enseñan los profesores a los pequeñitos en los colegios que la orgullosa letra Z y la mindundi letra I nunca se llevan bien porque un día discutieron y desde entonces no se hablan y jamás se las ve juntas paseando tan alegres por el abecedario. Y tienen razón porque continúa siendo verdad, desde los tiempos de Tennessee Williams; y aún mucho más atrás, que las excepciones confirman más de una regla... aunque ello ya constituya otro batallar. [+/-] ▼

Los gatos no pasan, ni caminan... se desplazan; tanto sobre los tejados como a través de sus siete vidas.

El Hombre que mató a Liberty Valance

Sinceramente, tenía bastante más que cruda mi reelección. Con el Congreso en contra, el Tea Party, etc, me he limitado estos últimos años a beber zumitos de papaya y a jugar al baloncesto con Pau Gasol en las fiestas que organizo en la Casa Blanca un día sí y otro también. Pero, ¿creeis que algún norteamericano va a votar en contra del "Hombre que mató a Liberty Valance" en las próximas elecciones? A ver qué dice ahora Donald Trump sobre mi lugar de nacimiento. Él tiene mucho dinero, pero yo tengo el bastón. [+/-] ▼

I'm singing in the rain, just singin' in the rain! What a glorious feeling!, I'm happy again! :-)

Tampoco lo veréis

Siempre imagino que sobreviviré a las Eras del Hombre; por algún extrañísimo misterio de conservación cósmica, y que al final de los tiempos, bajo una capa de ceniza gris, iluminados tan solo por la tenue luz del sol; convertido ya en una enana roja, asomarán los colorines algo desgastados que conforman mi imagen sobre este cromo, ya bastante antiguo en el momento en que me entrego a estas mis disparatadas reflexiones sobre mi incierto futuro. [+/-] ▼

No sé si será así pero sí sé que vosotros tampoco lo sabréis.

El cielo sí podía esperar

Así que era esto. Nunca debí de hacerle caso a aquel rodaballo enloquecido. ¡Qué si esos delicados cordeles que cuelgan de las alturas, con maná en su extremo, nos abrirán las puertas a una nueva vida sin escamas; que aún mucho más azul que las aguas costeras son los paisajes del edén al que estamos destinados! Bla, bla, bla, bla. Te vistes con unas algas apropiadas para tener aspecto de gurú de barrio y, ¡ea!, a nadar que son dos días. [+/-] ▼

¡Seré merluzo!

Pescadito Frito

Ya caer y picar como un bobo y dejarme pescar por una potera de colorines, tuvo su tela marinera. Pero bueno. Pase. Otros se matan al caer por una escalera. Que te rebocen y te frían luego no tiene mayor importancia porque, una vez pescado, es el destino más lógico y el más deseable. Peor hubiera sido sin ninguna duda que me usaran de cebo, o quedar aplastado al fondo de la caja. [+/-] ▼

Pero que un humano escriba en Google Imágenes "pescaito frito" o "pescadito frito" y que aparezca yo en los primeros resultados, siendo un calamar, ¡eso sí que es intolerable!

Tía Buena

Como soy solamente el dibujo de una tía buena, estampado sobre una viñeta de colorines, tengo muchísimo tiempo para reflexionar. Sé que él está ahí, mirándome desde el interior del armario. Pero como me dibujaron así, quieta, en esta postura, no puedo tirarle la plancha o cerrar de golpe la puerta para pillarle los dedos. Ya hace muchos años que siento bastante frío en el culo y eso sí que me desconcierta porque teóricamente no tendría porqué experimentar nada; ningún tipo de sensaciones humanas. Cada cierto tiempo siento la necesidad de estirar mi pierna derecha y tampoco puedo hacerlo. Sin embargo, nada de esto es lo que más me jode. [+/-] ▼

Lo que más me jode es la gente que escribe con hache el nombre de mi creador.

Norte Sur

Ese fotógrafo cree que lo miro a él, que me preocupa que esté tan cerca de esta mierda de frontera que tengo que vigilar. Quién en su sano juicio querría colarse en mi país para quedarse. Sólo ellos. Los periodistas y fotógrafos buscando noticias y obtener premios. No. No lo miro a él, miro por encima de él, sobre su cabeza. Hacia el sur. Quizá, con esta foto que me hace, gane más dinero del que voy a ganar yo en toda mi vida. Y el sur ahí... ¡a una carrera!. [+/-] ▼

¡Si no fuera por mis padres y mis dos hermanos!

Corteo

Un giro más, uno solo, y acabo con todo esto. Pero no puedo. Y mi cuerpo, además, rebotaría y tendría que empezar a girar de nuevo. Pero tengo que hacerlo. Ella está ahí, a un solo giro; a tiro de una mano que se equivoca en el momento preciso; de unos dedos que resbalan en el momento adecuado. Si ahora mismo pudiera fumar un cigarrillo sin duda me calmaría. Tengo que dejarlo. La calma y el sosiego definitivo al alcance de abrir la mano. Ahí mismo. [+/-] ▼

En medio de todo aquello

Y verme allí, en medio de todo aquello. La gente iba y venía, subían y bajaban, caminaban de arriba a abajo y de izquierda a derecha. En distintas habitaciones se cambiaban de ropa, probándose este y aquel vestido. Había zapatos desperdigados por todas partes. A pares. Sueltos. Con el compañero, o sin compañía. Sacas rellenas de arena ascendían hacia lo alto y descendían luego hacia la sima del entarimado, permaneciendo apenas unos instantes en aquella altura toda repleta de andamios que apenas se distinguía. [+/-] ▼

Era un teatro entre bambolinas.

Si don Ramón supiera que Ramoncín...

Eso, que si don Ramón María -con mayúsculas- supiera que un tipillo como Ramoncín, se lleva un par de euros, tan solo, cada vez que se representa Luces de Bohemia, no le bastaría una fábrica de bastones de recio pomo para dar buena cuenta de lo que sin duda se merecen las delgaduchas costillas de ese músico experto en tocar el sonajero y en hacer sonar el pomo de las puertas de los ayuntamientos donde se celebran fiestas populares con orquesta para reclamar para sí el fruto del esfuerzo de muchos otros. [+/-] ▼

Para costillar, el de Rocinante, que también le genera derechos a ese cacareador de sones horrísonos ideados entre olores a fritangas de pollos troceados y braseados en aceites de girasol doscientas veces reutilizados.

Y no sólo Rocinante, su amo y el autor de ambos... también el Fénix de los Ingenios; don Félix Lope de Vega y Carpio, tiene que sufrir en su tumba; allá donde se encuentren sus óseas partes, que un canario, colega "del del" pollo, que no piaba, sino que berreaba hace décadas, con sonoro rebuzno, a los sones de unas músicas plagiadas del medio oeste norteamericano, pretenda también seguir vistiendo traje gris y gabán de sastre, a costa de su Fuenteovejuna y hasta de El Verdadero Amante, que no por no existir dejarían estos gansters de escribirlo si fuera menester hacerlo para poder seguir cobrando.
No protestaron los monjes copistas en su día contra la invención de la imprenta. Aunque, bien pensado, alguno; protestón, sí pudo haberlo, y, tal vez, algún Abad, puso su grito aún más en los cielos para rogarle a su Dios inexistente que detuviera la difusión de aquella monstruosa invención e infernal engendro.

A los monjes, no les quedó más remedio que resignarse; algo a lo que teóricamente ya estaban acostumbrados, y sentarse, a contemplar, como salían de aquellas máquinas, como churros, aquellos libros que no mucho tiempo atrás, tantos meses, e incluso años, les llevaba a ellos caligrafiarlos para que los disfrutaran, tan solo, unos cuantos privilegiados.

Porque, lo que hicieron aquellos santos varones, para comer y tras la imprenta, cuando se les acabó la teta de la caligrafía; que no la de la novicia que de ella aún disfrutan hoy en día, fue dedicarse a plantar acelgas, puerros y lechugas que es, sin duda alguna, lo que tendría que estar haciendo "estos". Amén.